Se sienta en el water. La loza está fría, pero eso no le molesta. Hace quince días que está evitando enfrentarlo. Cierra la ventana para que el público no lo oiga, y se acomoda nuevamente intentando calibrar la función.
Su pantalón le impide estirar las piernas, su pelo es largo y su madre lo desconcentra con su música de hacer gimnasia.
Su desnudo artístico comienza con zapatos y medias y sigue con calzoncillo y pantalón. De manera desorganizada pero eficaz, estimula su intestino para evitar la catástrofe. Estaba a punto, pero hubo un retroceso. Tiene calor.
Es invierno, pero prende el ventilador y se agarra con las manos de los bordes del water. Todo su cuerpo colabora para expulsarlo.
Su desnudo artístico finaliza con la remera y el buzo de abrigo. En esta parte del número, también se ata el pelo. Es el momento.
Los gritos se escuchan en todo el edificio. Se escuchan suspiros, retortijones, golpes y dolor.
Tanto el público como él está esperando el momento en que logre expulsarlo.
Hace fuerza con los brazos, con las piernas, con la cara y con el ano. Duele, pero progresa.
Del lado del público, los gritos se escuchan cada vez más fuertes. Pero en un momento, se escuchan más gritos que suspiros, más dolor que golpes. Lo estaba logrando.
Por su parte, no hay nada más que aportar. Es hacer fuerza y esperar. Un poco más y problema solucionado.
El público, finalmente, escucha el suspiro final: uno fuerte, largo, agudo y que se reitera por varios minutos. Lo había expulsado.
Luego de suspirar por varios minutos, se mira las manos y se pone a pensar en las constelaciones, en asteroides, en la obra de Kant, en la Segunda Guerra Mundial o en la quinta sinfonía de Beethoven. ¿En qué iba a pensar sino?
Mientras el público se retira, él se mira al espejo: la cara roja, los pómulos lastimados y los ojos irritados. En el papel había sangre y en los músculos, cansancio.
Y así será la próxima función, que luego de quince días se repetirá en el mismo lugar, con una interpretación bastante similar.
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